Bueno.. es muy sencillo...
Esta conversacion se podría haber realizado el 31 de diciembre entre dos personas que una viviera en Canarias y otra en la peninsula.
Con respecto a la imagen y el numero de vicios.. esta clarísimo si uno tiene un sólo vicio inevitablemente se vuelve muy vicioso (valga la redundacia) del mismo. Es mejor tener varios vicios donde repartir ¿o no?
Como soy una friki he de decir que me chuflan las paradojas (mi preferida es la delbarbero de Sevilla que la uso como lema de investigacion), he decidido ir colgando a ratos algunas paradojas...
El término paradoja viene del griego (para y doxos) y significa "más allá de lo cre¡ble". En la actualidad la palabra "paradoja" tiene numerosos significados:
1) Afirmación que parece falsa, aunque en realidad es verdadera.
2) Afirmación que parece verdadera, pero en realidad es falsa.
3) Cadena de razonamientos aparentemente impecables, que conducen sin embargo a contradicciones lógicas. (Las paradojas de esta clase suelen llamarse falacias.)
4) Declaración cuya veracidad o falsedad es indecible.
5) Verdad que se vuelve patas arriba para llamar la atención.
Las paradojas matemáticas, como las científicas, pueden ser mucho más que amenidades, y llevarnos hasta nociones muy profundas. A los primeros pensadores griegos les resultaba tan paradógico como insoportable que la diagonal de un cuadrado de lado unidad no pudiera ser medida exactamente por finas que se hicieran las graduaciones de la regla. Este hecho perturbador sirvió para abrir el vasto dominio de los números irracionales...
Bueno que dejo mi momento pedante y disparo la primera que no es la del barbero...
PARADOJA TEMPORAL. Un español en 1.987 llamó por teléfono a otro que se encontraba en 1.986, y le dijo:
- Mañana te telefonearé de nuevo.
- De acuerdo. ¡Hasta mañana!
¿Podría darse esta situación un tanto paradójica en la vida real?.
La solucion... otro dia, que así se hace gimnasia mental
Yo no podré salvarme, podrás salvarte tu?.........Ella que será She living la vida locaaaaaaaaaa
Estoy muy muuy resacosa. estoy mayor
estoy acabada, debería grabarme a fuego:
El ron es malo, malo malo...malísimo
Eres madre y estás en un edad provecta, no debes salir por la noche.
La nohe confunde
no es bueno hacer el mal
no es ejemplo para los niños
Acabarás como Massiel
En fin que estoy yo ya muy mayor pero como tengo espíritu adolescente y va en mi naturaleza hacer el mal pues ayer me fui de juerga loca con mis amigotas a las cuales hacía un montón de tiempo que las tenía descuidadas en el aspecto nocturno.
Por ello me pité el ojo, me vestí pa matar y me preparé para hacer el mal com en los mejores tiempos
Hoy, con un deplorable-patético-doy asco-argggg aspecto físico, y un profundo ejercicio de reflexión, he llegado a las siguientes conclusiones, todas ellas verdades universales e irrefutables
1- el ron no es bueno
2- La mayoría de población es hortera, fea y carecece de glamour
3- Se ha perdido el sutil arte de la seducción con lo que los tios te hacen sentir nada-poco especial (si no eres tu caerá otra), o como un carnero camino del matadero unpocomucho-bastante-como que un huevo acosadilla por especímenes que olían mal (lo juro mucho desodorane abandonado)
4-Hay poca gente especial, hay mucha mediocridad y encima se reproducce
5- el uso generalizado de la materia gris es escaso o nulo en la mayoria de la especie
6-Gran Hermano es real como la vida misma: hay mucho friki y se sienten orgullosos
7- Soy clasista y no creo en la igualdad, me niego a admitir que la de anoche con las tetas de plástico los laibio siliconados y el modelete ceñiooo-mira como marco mislorza y mira mi tinte espeluznate y yo seamos de la misma especie. Si es así que me digan como darme de baja.
En fin que mas nunca volveré a beber tanto ron....
Hay una pelicula llamada un buen año que me gusta especialmente y en su honor he querido reanudar mi actividad blogglera con este título. En mi caso he tenido un mal año o mas bien un año especialmente duro, en lo personal y lo laboral porque aunque soy un especimen parado no cotizante, me he pasado mas de 10 meses levantándome a las 6:30 de la mañana para estudiar, ya que ingenuamente me creí aquello que dicen tus padres de "hijo estudia y te harás una mujer de provecho"... JA JA y JA. En lo que me he convertido es en una enciclopedia andante en un ser pensante que cada día sabe menos y en un compendio de "dieces" con posibilidades de rozar la pedantez, pero el provecho, a parte de mi ego, no lo veo por ninguna parte.
Y lo digo cabreada porque a mi provecta edad de 38 añazos, con dos carreras, dos master, 10 años de experiencia y camino de un doctorado, siendo la mejor de promocion del master ultimo de la UAM resulta que mi sueño actual es que me den una beca de 700 euros al mes en un instituto feminista, la cual ya ha provocado una sustanciosa porra entre mis familiares y amigos de en cuanto tiempo me expulsarán del mismo por reacionaria (paralelamente existe otra sobre si me meterán mano o provocaré grandes pasiones).
Pero si fuera cubana o mexicana como mis queridas compañeras AECI, entonces con mantener un digno 7 de media ahora mismo me daría 1200€ y yo a estudiar en casa... pero como soy española no feminista y tengo un 9,7 de media pues que me den, algo alentador.
Y en este punto de mi vida yo me pregunto ¿y porque no me diría mi madre? "hija hazte política si quieres ser algo en la vida", por ejemplo o "hija buscate un señor rico que te mantenga" o " se una trepa y algo putón en la oficina y seras una mujer de provecho" pero no, me engañó vilmente.
Lo único que me consuela es pensar que quizás mi madre entendía el provecho con una perspectiva ortegiana (recordad que soy pedante) de aquello de nobleza obliga y que el mundo ha cambiado y la nobleza en general se la trae al pairo a todo el mundo, que el saber no importa demasido y que lo suyo es o ser una friki de la tele o un tiburon de la empresa y como yo soy una friki del rollo intelectual pues... poco provecho contemporaneo.
Tengo 2 hijos todavia pequeños y creo que cuando sean mayores les dire:
"hijo si quieres ser libre en la vida estudia, pero si quieres triunfar chanchullea".
Quizas ahora que el tiempo estival y el astio de la no actividad hacen algo de mella en mi ánimo y porque se que ninguno de mis hermanos lo hará ya que no tiene nada ver con la Agencia Tributaria, ni con Zara y mucho menos con el juzgado. Y quizas, porque antes de empezar a "comerme mil libros" para la tésis quiero dejar escrita una historia, he decidido contarme a mi misma la historia de mis abuelos.
Como hace calor y estoy vaga la haré breve y es algo así...
Soñando con Eli´s Island.
Mañana todo quedaría atrás, el seco y duro invierno salmantino, la pobre dehesa y la casa de piedra grande donde iban y venian forasteros. Tambien quedaría atras la escuela, el cura y los amigos de correría del campo. Quedaba atrás una infancia breve, robada que sabia pueblo castellano.
El barco a Ámerica salía de la Coruna en unos días y todavía había que llegar a esa ciudad atravesando la parte norte de Castilla. Dos niños uno de 8 y otro de 14 salieron de la aldea de Sequeros, cerca de la Peña de Francia en sentido opuesto a su nombre.
No se como fue la llegada al Isla de Eli, mi abuelo falleció cuando yo tenía la misma edad que cuando él surcó el atlantico. Se sin embargo, que vivó alli trabajó de botones en el Warldof Astoria en NY y cuando llegó a los 20 volvío a España. Luego se casó con mi abuela y dirigió hoteles como el Real en Santander, (donde nació mi padre), el Alfonso XIII en Sevilla (donde nació mi tio). Se afincó en Madrid trabajndo en el Ritz y durante la guerra fue traductor.
Tengo sus libros, una enciclopedia llena de recortes de prensa, que el iba colocando en las páginas de las definiciones supongo que para aprender. Por el número de recortes en página y los temas se que mi abuelo tenía un gran afán por saber y quiero pensar de un modo romántico, que es el patrimonio que me ha dejado.
Mi padré no me habló en exceso de mi abuelo se que era su nieta preferida, que le encantaban los sellos y que mi tio le desquiciaba (bueno mi tio desquiciaba a todo el mundo pues era habitual que apareciera un martes a las 8 de la mañana con un tablao flamenco en tu casa incluida guitarra y vino).
Pero sin embargo, me pregunto qué pensaría y cómo se sentiría la última noche que durmió en la posada de mis bisabuelos soñando en la isla de Eli...
Belle Epoque.
Un hombre muy guapo, alto, de enormes ojos verdes y muy distinguido. Ese era mi abuelo materno. No trabajó hasta bien entrados los cuarenta cuando hubo dilapidado hasta la última peseta de su fortuna. Viajes a Paris, vacaciones en Biarritz (con bañador de rayas y calabazas incluida) y alternar en sociedad. Una buena vida salvo por una infancia marcada por al temprana orfandad. Dos matrimonios, el segundo con mi abuela (un personaje que merece un blog entero) y tres hijos con notables diferencias de edad. Un vividor y un hombre tranquilo a quien la guerra le privo de seguir una vida plena. Fue fusilado por las envidias de los pueblos, nunca apareció su cadaver al igual que ocurrió con hijo mayor de 25 años.
Nunca se metieron en política le gustaba viajar y vivir bien, pasear por Alcalá y cuidar de sus hijos. Mi abuelo no era ni republicano ni frnaquista era un señor al que le encantaba veranear en Biarritz con un bañador a rayas y unas calabazas a la cintura, nada mas y nada menos.
No se si recordais esa cancion de Tequila que dice algo así "cuando pienso en el tiempo que paso, desde que era un niño hasta hoy...", Bien esta habla del paso del tiempo y de cómo vamos cambiando a lo largo de este. Esta semana prenavideña, la cual se me vaticinaba tranquila, apacible y familiar, se ha tornado muy diferente, y, la dureza de la realidad me ha dado un golpe directo que me ha hecho recordar y reflexionar, que como decía esta cancion.."tengo que pensar que ahora soy mayor".
Creo que esencialmente uno se despierta a su madurez el dia que se da cuenta que se ha convertido en un superviviente.
Y se da cuenta de esto cuando se entera de manera casual que amigas de juerga de juventud han muerto de cancer y se han ido sin poder ni siquiera hacer nada, cuando en la sala de urgencias mira a su padre entubado con el rostro ceruleo y piensa que ese hombre tan fragil alli tumbado ha sido su héroe de infancia y que por entonces, le parecia el hombre mas fuerte y mas sabio del mundo sin pensar que pudiera envejecer.
Tambien uno se da cuenta de que es mayor cuando el fantasma del paro acosa a tu pequeña familia y piensas que tienes 2 enanos a los que dar de comer y ningun ingreso mas que la cuenta atras del subsido.
Pero en el fondo todo ello te dice que te haces mayor porque pese a todo tu eres un superviviente. Y los supervivientes luchan, luchan mucho pero aun dejando dolor y esfuerzos por el camino siguen mirando hacia delante y aprenden que en la vida a veces toca ganar, otras perder pero que lo importante es poder seguir participando, no perder ni la esperanza ni la ilusión y por supuesto aprender a poner a cada cosa en su sitio y baremar lo que te ocurre, porque, como buen superviviente siempre te van a ocurrir cosas, a veces buenas y otras malas.
Yo hoy estoy preocupada, pero he puesto un monton de luces, un belen enorme y sonrio a mis hijos todo lo que puedo pues tengo que pensar que "Ahora soy mayor"
Feliz navidad queridos supervivientes.
La casa no era una mansión ni siquiera tenía pretensiones de serlo. Tampoco era un adosado al uso de esos que pueblan los alrededores de las grandes ciudades. Su origen humilde, de casita de taxista en las afueras de los años 50 estaba casi tapado, escondido al albur de una gran avenida en un barrio residencial y chic, pero aún así, algunas de las que todavía conservaban las verjas, solados y ventanas originales traían a la memoria reminiscencias de esos años en el que los trasformados jardines actuales eran talleres improvisados donde cambiar el aceite o revisar las ruedas.
Desprovista de esas pretensiones, la casa en su interior era razonable y funcional, no tenía grandes espacios pero en general todas las habitaciones eran lo suficientemente grandes para que una familia pudiera pasar las lluviosas tardes otoñales sin tener que acabar huyendo al horripilante concepto de paseo en el centro comercial como alternativa tentadora.
Pero lo major de la casa, no era la comodidad amable de su interior, o su pequeño pero privilegiado jardin, lo mejor de la casa estaba escondido en una pequeña habitacion.
En el piso de arriba y mirando insultante y retadoramente al norte, hay una pequeña habitación. Esta no tiene un ventanal tentador y evocador ni un tamaño demasiado grande, pero posee un tesoro escondido. Una librería magica.
La librería magica, es ni demasiado grande ni demasiado pequeña, ni demasiado fea, ni demasiado bonita. Su magia reside en lo que alberga en su interior: los libros.
Los libros de la librería mágica son curiosos, curiosos porque cuando los lees descubres en ellos que los títulos y los resúmenes de contraportada no corresponden a su contenido. Eso es lo realmente mágico, el contenido de los libros de la librería mágica es siempre cambiante, en función del lector que le da vida, el contenido de los libros de la librería magica tiene ademas otra caracterísitica especial, siempre hay una segunda lectura en su interior. "Mandame Bovary" no es sólo una novela realista que cuenta la historia de una pobre desdichada soñadora, egocéntrica y algo ligera de cascos. Te habla de una crítica exacerbada al moviemiento romántico. "Cinco horas con Mario" de Delibes no es el retrato póstumo de un hombre intelectual izquierdista y aprisionado por una mujer convencional. Es la historia de un intransigente, egoísta y pedante que no sabe amar con la sufciente genrosidad para hacer feliz a su mujer y para hacerla comprender y crecer como persona enseñándola y dotandola de cultura." Campos de Castilla" es un desgarrado canto de una buena persona, de un hombre sensato y bienpensante hacia la vacuidad, el buenismo y lo políticamente correcto.
La librería es bastante generosa por lo que cada vez que, se toma un libro de su interior y un lector le da vida, esta le recompensa con esa magia, esa belleza y ese placer que sólo es posible a traves de un buen libro.
Subiendo la escalera en el pequeño, sombrío y oscuro cuarto que hay doblando la esquina hay una libreria ni muy grande ni muy pequeña ni muy bonito ni muy fea, pero es una libreria mágica. La magia de la libreria es esa, ser capaz de atraparte en ese cuarto sombrío y conocer lo verdaderamente escondido que hay en cada uno de sus libros.
Es encontrarse con gente que quiere aprender, es como un café supercafeinado. No importa si les cuesta mas o les cuesta menos, si tienes que repetirlo 1200000 veces.
Todo eso da igual, si consigues que aprendan. Este es el caso de algunos de los alumnos que he tenido y en especial de Elena.
Elena es una chica que cursa 4º de la ESO y con un increíble afán de aprender. Es una persona con una inteligencia especial, y digo especial porque es diferente. A ella, la cuesta más que a los demás aprender, pero como quiere hacerlo aprende, vaya si lo hace. Pregunta constantemente lo que no entiende, hace sus tareas con interés y si no entiende, pregunta. Cuando se propone realizar alguna actividad extraescolar muestra un increíble interés por participar. Pensemos además. que esta alumna tiene difícil integrarse con los demás, bien sea porque piensan distinto a ella, o porque tiene un problema en una de sus piernas y tiene algo reducida su movilidad. Aun así, va entusiasmada al colegio y generalmente tiene un estupendo sentido de humor. A veces se pone algo susceptible o caprichosa pero ¿qué adolescente es perfecto? Es mas ¿qué persona lo es?. No se si realmente es debido a que su inteligencia natural le hace ver lo verdaderamente importante de la vida, o que en su casa la han armado muy bien para las contrariedades o que simplemente tiene mucha personalidad, lo cierto es que ella es capaz de vivir con el grupo pero fuera de él con una elegancia pasmosa.
Es realmente un privilegio para cualquier profesor poder dar clase a un alumno así, y, no porque consigues enseñar, algo muy vacuo en comparación de lo que tu aprendes de ella. Aprendes una lección de vida, que, el ser diferente posiblemente te haga ver lo realmente importante de la vida con una absoluta nitidez desde muy Joven. En definitiva, que en la vida siempre ocurren cosas, y que no es importante lo que pasa si no cómo afrontas tu lo que te pasa.
Eso lo he aprendido yo de Elena, viéndola sentada en el pasillo en los recreos y preguntándome sobre la sociedad estamental en clase o hablando sobre Velázquez.
La atención a la diversidad creo que es una palabra incompleta y que, todos deberíamos apostar por una integración de la diversidad. Para ello no estaría de más que, los compañeros , profesores y centros aprendiéramos a aprender de los que son diferentes como Elena.
Lo que hace diferente a Elena es un simple cromosoma algo despistado. Nunca había dado a clases a nadie con Síndrome de Down, pero si son todos como Elena enseñarles debe de ser algo muy gratificante. ¿Debería salir del sistema educativo por este despiste?.. Espero que no sea así, pues el primer y mas importante requisito para poder estudiar es querer aprender y ella lo cumple con creces.
Se había levantado pronto, Hoy de nuevo como casi invariablemente ocurría desde que nació el pequeño llevaba desde las 6:15 despierta.
Bajo a la cocina y colocó las tazas del desayuno de un modo mecánico a la vez que preparaba el café y encendía la tele en el canal de los peques. Dejo sentado a "puerquiratón" (así llamaba al pequeño de siete meses en honor a uno de los personajes de sus dibujos) y se dispuso a rallar un poco de tomate para las tostadas. Todavía era de noche.
A la vez que realizaba las tareas rutinarias, pensó en el anuncio que el domingo había recortado sin saber porqué del periódico "se buscan mujeres con vocación de escritoras para guía de viajes". Era sin duda un anuncio peculiar. ¿Porqué mujeres? ¿porqué con vocación de escritoras?. Había hombres que escribirían estupendamente y con una notable experiencia en por ejemplo revistas de viajes, y sin embargo eso no parecía importante. Si, sin duda era un anuncio algo curioso.
También se preguntaba porqué lo había recortado. Vale si era una mujer, pero no tenía vocación de escritora, simplemente la gustaba escribir. Siempre lo había hecho, de forma inconstante desde su adolescencia y de vez en cuando había escrito pensamientos en un papel o en un blog el cual últimamente tenía algo olvidado.Había redactado notas de prensa en alguno de sus trabajos o informes los cuales invariablemente su jefa hábilmente había modificado una coma o colocado un sinónimo para así apropiarse de su autoría. En aquellos tiempos la cabreaba bastante, pero desde hacia unos años, la daba igual y recordaba todo aquello con cierta condescendencia irónica y displicente parecida a la que experimentan los personajes de Oscar Wilde. Hacía mas de dos años que había dejado ese trabajo, su vida había cambiado mucho y, sinceramente, le importaba un bledo todo aquello.
Pero entonces ¿porqué había recortado ese anuncio?. Supongo que por curiosidad, por probarse a si misma y sobre todo porque era un anuncio raro, y siempre le había atraído lo poco convencional. A la vez que tomaba su café, pensó en cómo hacer la carta de presentación. Era un anuncio distinto y ello requería una carta distinta. Estaría bien hacer un pequeño artículo sobre el concepto del viaje. Si bien es verdad que ahora raro es que la gente no viaje ¿quién es realmente un viajero?. Seamos sinceros, viajeros hay poquísimos, incluso aquellos que se vanaglorian de realizar viajes diferentes, no dejan de ser turistas. Mucha gente piensa que si andas con una mochila por el altiplano boliviano y saludas a dos indios Aymaras, como es algo fuera de un circuito establecido ya eres un viajero. Esto no es cierto, el concepto de viajero esta asociado una actitud vital. Uno puede pasear por la mezquita de Córdoba rodeado de japoneses y ser un perfecto viajero. Y en cambio, conocer hasta la última pagoda de Nianmar siendo un turista.Un viajero es aquel que "vive el viaje" desde una mirada critica y una actitud de aprendizaje vivencial en el sentido mas amplio del término. Es dueño de su tiempo y de su viaje, es libre. No sigue una ruta al pie de la letra y en la mayoría de las ocasiones desoye los consejos dados por agencias y por amigos para, precisamente poder hacer "su" viaje. Un viajero no va en Florencia a la Galería de los Uficci para, sin embargo, perderse una mañana completa mirando tazas de te inglesas en un pequeño mercadillo en una recoleta plaza de la ciudad. Un viajero se pierde por las carreteras de la Francia rural rodeándose de viñedos y se va a tomar mejillones a un pequeño chiringuito en la costa que nadie le ha recomendado y que su experiencia personal viajera, descubre. Un viajero un día duerme en un hotel de 5 estrellas, para el siguiente encontrarse a las 8 de la noche deambulando en busca de una pensión y en ambos descansa y disfruta con la misma elegancia y el mismo saber estar. Tiene algo de romántico, de decimonónico, de intentar evocar a Somersen Mogan. Puede no viajar a menudo o hacerlo a sitios cercanos, pero ello no significa que no se "llene" del viaje. Puede no haber estado la profunda Sicilia y sin embargo vivirla y en cierto modo imaginarla en una minúscula aldea mesetaria castellana yendo de procesión con su gente.
Quizás y bien pensado un viajero no necesita una guía o al menos no una que le dirija el viaje. Quizás no sea una buena idea escribir a este anuncio pensando esto. Es más ¿que experiencia tiene ella en viajes?. Ni siquiera ha viajado en exceso. Por trabajo algo y eso no es viajar, es lo mismo ir a una reunión precipitada en Bruselas que hacerla en Móstoles. Y cuando ha tenido un poco de tiempo y algo de dinero para escaparse de viaje, que han sido contadas ocasiones, en esos casos había intentado llenarse del viaje y olvidarse del tiempo para crear el ritmo que cada viaje necesita. Porque, al igual que cada música tiene un ritmo, cada viaje requiere un ritmo y este lo debe marcar el viajero. Y esto que parece algo simple, es todo un arte.
De repente oyó el calentador y simultáneamente se dio cuenta que su ventana estaba llena de luz. El cielo azul puro, casi punzante de Madrid vaticinaba un día frío y soleado típico del otoño. En poco tiempo, se despertaría el mayor de sus hijos y empezaría la rutina de la casa. quizás era una tontería escribir a ese anuncio, objetivamente no tenía "el perfil" requerido y ni siquiera estaba segura de que fuera bueno viajar con una guía. Lo único que cumplía es que era mujer y sinceramente no pensaba que eso fuera algo excepcional. Mas o menos la mitad de la población estaba en su misma situación. Era algo carente de mérito y vulgar. No creía que fuera a puntuar
Tal vez era mejor tirar ese pequeño recorte e irse a fumar el primer cigarro de la mañana. Al fin y al cabo ¿porque no imaginar un nuevo misterio insondable como una historia de espías a partir de un recorte de prensa?. Era mucho mas interesante que reinventar por enésima vez el CV o escribir una carta de presentación.
Si, definitivamente haría eso, un viaje imaginario a través del recorte de prensa...
..Y con esto no me refiero a tener 19 años, (para los de léxico limitadito), quiero teletrasportarme y vivir en el XIX. Pero vivir en plan bien, que tonta no soy, no me quiero ir a un barrio obrero del londres de esa época. Supongo que sonará muy marujo afrimar que SI, que me gustan las "dramanticas" hermanas Bronte (¿Hay una historia mas mejor que Jane Eyre? incluso murieron de tuberculosis y eso es estar lo mas ín en esa época) o las novelas de Jane Austen (quizás mas ñonas, pero que tambien tienen su puntito kisrch).
Y la razon última de que me gusten y de mi fijación por ser decimonónica es bien sencilla: las cosas eran mas simples.
Sobre todo y por encima de todo las relacionadas con el corazón y las insondables relaciones con el sexo opuesto (el problema venia si se era del mismo sexo ya que se podía acabar como mi admirado Oscar Wilde, metido entre rejas). Pero como a mí me gustan mucho/solo/un montón los chicos y tengo mas que clara mi condición hetero ¡ este es mi siglo!-
Las reglas eran reglas: se pedia permiso para cortejar sólo se tocaban en los bailes, para formalizar las relaciones se hablaba con el padre de la susodicha y te hacía un casting economico-moral...en fin que estaba todo muy organizado y protocolizado, cosa que facilitaba mucho el asunto. Existían los duelos... oh que gran invento para librarte del ex psicopata de turno¡¡¡. Los hombres, se iba a hacer fortuna para hacerse dignos de ti... intentad imaginaros eso ahora.... venga yaaaaaa ni de coña¡¡ Y mientras andaban por ahí haciendose dignos y ricos, pues nada una bordar, tocar el piano.. o sea nada de estres unas cartitas enalteciendo el amor de vez en cuando y punto.
Por otra parte, (y creo que esto es lo más importante), no existian esas gilipolleces que existen ahora de : " no es que no le quiero presionar", " Yo necesito mi espacio vital" " el valora su libertad"... y demas psicopajas mentales tipicas de serie de tias atacadas norteamericana (vease "mujeres Desesperadas o SExo en NY), yo no puedo .Vomito argg ¡¡¡¡¡ viendo a esas tias pedorras que son de mi mismo genero y especie, por dios por dios que las gaseen a todas
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Pues si, entonces si se quería algo, nadie pensaba en sentirse presionado ni nada de eso,se pensaba en quererse y vivir. Y el y ella encantados. La libertad le tocaba tres pues lo que querían era estar juntos y punto.
En fin que, como no estabámos liberadas (gran erroorrrrrrrrrrrrrrrrr, gran cagadaaaaaaaaa), pues nada ellos nos adoraban y nos tenian en un altar y nosotras programadas para cuidarles, quererles y reproducirnos, nada de jefes, nada de conciliacion, nada de hipoteca,nada de compra por internes,nada de atascos....
Yo quiero que me den la mano para subri a un coche de caballos, que se reten por mi, quiero vivir con un terrateniente y un huevo de criados, quiero bailar con mi traje de corte imperio, quiero no tener que ponerme crema anticelulitica aunque esto me suponga dar un par de lingotazos de vinagre, quiero que me escriban poesias becquerianas de pupilas azules y poeisa eres tu, quiero ir a tomar las aguas a un balneario........Muerte a las sufragistas,muera la revolucion de la mujer ... lo dicho: QUIERO SER DECIMONONICA
CRUELA DE VIL , CRUELA DE VIL ESTO ES UN ESPANTO CRUELA VILLLLLL... hoy me encuentro algo mas didactica y rumbosa, y sobre todo vaguisima. debería estar escribinedo cartelas para ciírculos azimutales, astrolabios y demas de mi curro para el museo, pero es imposible... toy empanada.
Por ello he decidio hacer algo tan infantil e improductivo como escribir acerca de del porque del "Por siempre crueladevil¨... no, no es algo que suene bien: es algo mas. De todas las heroínas del universo pasteloso de Disney es la única tia auténtica de verdad.
Blancanieves será mas joven pero seamos objetivos¡¡ es una tia que vive con siete enanos.... no me digas que no suena perversión oculta y de la chungas, eso si, es una tía lista y luego encuentra a un pringado que tras un paripé montado entre ella y sus 7 diminutos amantes se cree que dandola un besito sin lengua la despierta de un hechizo... ¿Será ingenuo?. En fin, dejemosle que se crea un machote pues no plan que tras tantos siglos y libros le derrumbemos su mito.
Cenicienta es una trepa. Es la típica trepa que va de víctima. Mira tia pues si no aguantas a tu madrasta pirate, curra y buscate la vida. Pero no claro, siguinedo el denominador comun de todas las heroinas de cuentos nada mas facil buscarse un partidazo, montarte un numerito de seducción con un zapato y a vivir como una reina. Lo dicho, una trepilla.
La bella durminente es una niña bien que se ha pasado dandole a la maria o a cuelquier otro psicotropico y claro la famila.. que va decir oh oh esta embrujada, esta embrujada¡¡¡ que se ha pinchado con una aguja envenenada.. ¿envenenada de que?... lo que yo te diga
Podría seguir hablando de la friki esa de las trenzas largas, porc ierto una tendencia totalmente out, o de cualquier otra, que llegaría a la misma conclusión: Cruela es auténtica.
Si, porque es mala y no lo oculta. Es políticamente incorrecta porque no es nada verde y usa pieles de animales. No necesita ir de victima y llorarle a nadie, es independiente, tiene su propio negocio,fuma, conduce insultando, va rara vestida... en fin es diferente y no le importa serlo, es mas, no es una pose (algo que ahora se lleva mucho, eso de ser progre de diseño).Lo es porque lo es y al ser natural se la nota mucho y mola. No necesita que un principe la rescate, ni que la besen, ni a unos enanos, ni pincharse. Hace lo que la da la gana y no da explicaciones a nadie. Va a su bola y no está pendiente de que diran los demas e incluso pasa de la sociedad... en fin es mi heronia, porque me identifico con ella y por muchas cosas mas... POR SIEMPRE CRUELADEVIL .